Revue de presse chez Nicolas 1er

Un beau matin d'été, le ciel déployant sur le palais impérial sa robe de madone, d'une virginité mariale, le bon Saint Henri entra dans la chambre de Leurs Majestés. Il posa le plateau du petit déjeuner sur un guéridon et ouvrit les doubles-rideaux, tandis que l'impératrice Lala cachait sa noble tête sous l'oreiller et que l'empereur se dressait en sursaut.
Nicolas 1er cligna des yeux et lança un jovial: «Putain, Riton! Tu pourrais frapper avant d'entrer!» À quoi son fidèle conseiller répondit: «J'avais les mains prises, j'ai donné un coup de pied dans la porte, sire.» L'empereur fit une moue dubitative, et dans un silence magnanime, s'adossa à la tête du lit pour recevoir le plateau du petit déjeuner sur les genoux.
«Bon, t'as lu la presse? reprit-il avant d'attaquer un croissant avec un génial appétit. —Oui, sire: la Une entière du Journal est consacrée au triomphe prévisible de votre Grand Emprunt National. —Ouais, bon! tu diras au journaliste que je suis content, mais je parlais pas du paillasson… La presse de l'étranger, ça dit quoi? —Ah! Il n'y a rien sur nous, sire… Les gazettes œuropéennes n'ont d'intérêt que pour les soucis du président Français avec l'affaire de Karachi. —Tant mieux alors! Pendant ce temps, ils ne médisent pas de moi… Et y a du nouveau? —Pas grand chose, sire, juste une déclaration de l'ancien premier sapir…, heu, ministre, je veux dire. Chez eux on dit: ministre.—Ouais, j'avais pigé, enchaîne. —Eh bien, M. Balladur dément avoir bénéficié de la moindre rétro-commission pour sa campagne électorale. Il est disposé à le répéter devant la justice, s'il le faut…»
Le Bien Aimé avala une bouchée de croissant avec le fond de sa tasse de café, reposa celle-ci, et dit, essuyant une moustache brune à sa lèvre: «Remets-moi du café, Riton… T'y crois, toi, à ce mensonge? —Si je puis me permettre, Votre Majesté… Avec un homme politique, surtout Français, le risque existe toujours qu'il dise la vérité. —On sait! Mais t'y crois? —Ben, il se peut que ça soit vrai, sire… Que son directeur de campagne, hem, votre homonyme, si je puis me permettre… —C'est fait, tu t'es permis, alors continue. —Il se peut que son directeur de campagne, Nicolas Sarkozy, ait eu assez d'argent à sa disposition pour se passer de financements occultes… —Ça arrive en France, ça? —Nulle part, à vrai dire! Souvenez-vous, sire, chez nous, du temps de la république, les candidats à la présidence dépensaient des sommes si folles, qu'ils devaient contracter des emprunts et partir à la pêche aux fonds sans trop se soucier de leur origine. —Alors? —Alors, il se peut aussi que ça soit faux… Ces jours derniers, les médias français disaient que le contrat avec le Pakistan était une mauvaise affaire. Le marché s'est soldé par d'énormes pertes pour les Français, 70 millions d'euros, par là… Ceux qui l'avaient étudié et préparé en avaient averti leur hiérarchie. Et pourtant, un mauvais contrat a été signé par la France! Étrange, non? On pourrait presque penser qu'ils ont pris cette décision parce qu'il fallait rapidement détourner de l'argent vers la caisse de campagne électorale. —Ouais, il y avait une clause qui les obligeait à verser les pots de vin dans l'année de la signature, hein? —La mémoire de votre majesté est magnifique! Quant à moi, je l'avais oubliée, cette clause… —Tu penses quoi, alors? —Sire, je ne juge jamais les puissants! se récria le bon Saint Henri, la main sur le cœur. —Ouais, mais là, c'est un ordre, Riton. —Soit, votre majesté: M. Balladur porte toujours des chaussettes rouges… —Mais encore? —Rien d'autre, sire. Ses chaussettes sont très belles, et je pense que j'aimerais connaître l'adresse de son fournisseur.»

PS. Après mes lectures de ce jour, je recommande le billet d'Hermes, «Mort aux profs!» , et celui de Ruminances, «Le back-slide penche à droite !»